Das Palavras

As palavras são aquilo que grito, que como, que tento esquecer. Não existo sem falar, nem gritar, ouvir ou pensar surdamente. Daí que a minha insignificante essência apenas se resuma a um amontoado imaginado de palavras que se apresentam como uma canção de embalar que ninguém ousou ouvir, pela morbidez transparente. Loucas letras, saem pela ponta dos meus dedos, e dizem o que não quero, fazendo-me errar e não conseguir fazer a minha boca mexer-se à mesma velocidade em que penso. As palavras contraem-se, esquecem-se e negam-se, mas sem elas não há ser, correm-me nas veias, erráticas dentro de mim, esperando o momento certo para se conjugar: penso em palavras; corto-me, há palavras que jorram de dentro de mim, vermelhas, sujas, ansiosas pela luz do sol e pelo ar putrefacto que não tinham imaginado. Penso nas imagens e logo palavras me enchem os olhos, toldando outras vontades inatas, que se recalcam nos lugarejos mais recônditos da minha mente. As palavras esgotam-nos, fazem-nos perder, magoam-nos e não se preocupam. As palavras que eu tenho são diferentes das tuas e não gostam de se misturar. Os meus sonhos são palavras em forma de nuvem que não se materializaram e que se mostram como aquilo que julgo querer, mas que não sei ao certo: são as utopias inventadas que não significam sensações nem momentos de êxtase. Estas palavras são fotografias egocêntricas que tentam desesperadamente expulsar este monstro de dentro de mim, eliminar o mal-estar, apagar o desconforto e desligar o interruptor do negrume, deixando descansar outra vez a besta, até que os níveis de adrenalina se tornem outra vez insuportáveis e o mau génio da lâmpada volte a aparecer, desejoso. As palavras fazem-me voar, talvez nas nuvens em que nunca toquei, ou nos tapetes mágicos que passam na rua, ondulando de felicidade. Sou enganado por palavras, que me são remetidas por outras palavras falantes: sou ingénuo de palavras e não as uso como elas merecem. Vejo-me nas palavras que suo como o mar se vê nas ondas que manda morrer na praia, abandonando-as à sua sorte, adivinhando as letras que se organizarão nos seus últimos sussurros. As minhas palavras são ditas, riscadas, apagadas, esquecidas. São minhas: trazem do meu sangue nas suas próprias veias de palavras. Mas no fundo são só palavras, banais, ditas sem sentido e sem contexto, escritas sem fim designado. Fruto de devaneios de loucos e sábios. Verdes, douradas e invisíveis. Tristes, bêbadas, estúpidas, egoístas, difíceis, vazias, complexas, decepadas e quietas. São as palavras.

palavras gastas

vou mudar os móveis de sítio e limpar os restos de um pó que o tempo acumulou por ali não passar ninguém. e voltarei a metê-los no seu devido lugar, até que não faça mais sentido esperar pelo que não vem.

O Monstro

descobri um monstro debaixo da cama
que não me deixa dormir à noite
e me aterroriza o quarto de dia.
alimenta-se dos meus sonhos
e vai parindo os meus pesadelos;
foge-me o sono com o medo
e lá fico acordado outra vez:
temendo que o monstro seja eu,
ou alguma besta fantástica
que inventei dentro de mim.

rajadas

gotas de vento pingam do céu e enchem-me os olhos de uma vermelhidão dolorosa: não choro porque arde e não rio porque dói. não existo porque não posso sentir. apenas persisto neste vale profundo, soterrado no lodaçal das marés.

Novidade!

Desculpe, foi engano.

letras de uma música sem letra

a falTa quE arde No pensamento
Há já tempOs que
me troca maiúsculaS e minúsculAs assim estUpiDAmente
sem que Diga o que quEro
e Sem querer o que digo
deixando-me assim confuso
com as
palavras Trocadas
e as l e t r a s descasadas
nUma miscelâneA de versos soltos
e Sem sentido.

Poemas Mortos

Não me apetece, não me apetece mesmo.

Dissiparam-se as letras da língua que não falo.

Não te incomodes, não tenho vontade.

Como sempre tudo morre antes de nascer.

Não insistas, não quero mais.

As histórias ciciadas por monstros debaixo da cama.

Já disse que não quero mais.

Furacões que se engolem, fortalecem e morrem.

Tenho o suficiente, para mim chega.

Mas come só mais um biscoito.

Não, obrigado. Não me apetece mais.

"Sorrow"

Sonata ao Luar, de Ludwig van Beethoven (versão adaptada e vocalizada)

Heterónimo Número Três

Aborreces-me
com essas manias
de divisões em caixas estanque,
que não deixam a doçura tocar-se,
fazendo-a sofrer com a separação.

Assim não.
Cria a ligação.

E apaga a luz quando saíres.

Selvagem

Supondo que és eu e que em eu há tu,
quantos tus e quantos eus somam os meus eus e os teus tus?
A matemática deste coração com asas não cabe em sinapses...
Daí que nenhum dos meus eus tenha encontrado um dos teus.
Foste para onde o vento não leva os meus suspiros.
O muro de vidro tapa secretamente um silêncio morto que não nos pertence.
Que mensagens? Que reviravoltas andam lá no meio?
Que identidades trocadas se reviram na miscelânea dos sonhos?
Que tesouros se descobrem a si mesmos dentro de cavernas?

um mundo confuso

a noite empoeirada
ordena-me o movimento...
re vol vo - me na cama:
revolvo-te na memória
lúgubre e ténue
dos momentos felizes.
o luar não me deixa ver,
imagino os traços de um rosto
como se não houvesse tempo.
mas não te sinto aqui.
viro-me para o outro lado
e não durmo outra noite.
..........
demora tanto até as pálpebras
pesarem e fecharem-se sem doer.
abrem-se numa eternidade instantânea
que parecia real.
..........
sonhos doces, os meus.
tens uma coisa no nariz.

13

Quero-te aqui
bem pertinho.

não me deixes

tenho medo...

vem cá. dá-me

um beijo doce

como da outra

vez. olha-me.

profundamente

e devagar com

o ser quieto.

duas palavras

fugazes assim

Silêncio

A expressão que mostras nas fotografias é um ser estranho: não conheço. E então anseio o conhecimento deste novo tu, que me grita aos ouvidos e me preenche a mente. Não sei que arrepios doces ou salgados me provocas, enquanto sabes de cor que os meus olhos te seguem na escuridão do céu, largando-te apenas quando não conseguem mais suportar a exaustão.

Julgam eles que sabem. Sonhos...

agitação nocturna

Não. Não consigo dormir. Não consigo deixar o meu cérebro desligar-se do mundo e esquecer. Até já falo baixinho. Parece que todas as palavras do mundo me entram nos ouvidos ao mesmo tempo. Os lençóis enrolam-se no meu corpo apertando-me no teu corpo imaginado. O calor faz-me querer rasgar a pele e sair de dentro desta morte quente. Suo e quero o tempo. Quero descansar. E não consigo. É então que vejo tudo o que não fiz hoje e que tive uma vontade inconcebível de fazer. Mas falta qualquer coisa. Falta sempre qualquer coisa. Qualquer coisa que não entendo. E que não sei se quero entender.

Mas qualquer coisa.

Túnel de Sombras Dispersas

Grito no escuro.
Baixinho para não acordar ninguém.
O sono foge de mim
como aquilo que não tenho.
As palavras entram-me pelos olhos e saem-me pela nuca
formando combinações estúpidas que não entendo.
Não penso; não sei pensar. Esqueci-me.
Não amo. Não sei amar. Esqueci-me.
Tento libertar-me
e voar, mas não.
Esta música, que me devia acalmar,
puxa-me os cabelos.
Terrível, o vento leva-a, ecoando,
fazendo-me lembrar outra vez
desta falta de nada, este deserto abundante...
Ainda falta tanto.

Um resto de Nuvem

O tempo passou por mim como o vento pelas folhas das árvores: fez-me cócegas e eu não me ri. Persisti na ignorância impia dos minutos, inquisidores dos sorrisos das pessoas. Tudo passa por mim sem criar raízes, tudo foge na corrente dos dias. As poucas certezas que julgo ter escorrem-me pelos dedos como água, enquanto os meus sentimentos morrem e renascem num fenesim assustador.

Palavras

O mar as leva,
o mar as traz.
Presas em garrafas de vidro verdes.
Navegam até uma praia distante
que mora no teu ouvido.
Ondas de saudade e de paixão
rolam e embatem nas rochas do teu coração.
Naufragam enfim
noutros portos,
noutras ilhas,
noutros mares.
Onde conhecem
outros olhos,
outros ouvidos,
outras praias.